Hay libertad genuina

en la búsqueda interior

en desbridarse

en proteger el código usando el propio cuerpo

en mirar de frente al filo de la guadaña

y morir sonriendo.

A ti.

Poeta que no terminas de leer

las líneas ofrecidas

por alguien sin zapatos,

amarra una roca a tu cuello

y lánzala al mar.

Al oscurecer
escucho las suplicas
de las montañas

Frío de muerte

La cerámica está rota

la buena intención no la pega

la buena intención es fría.

siendo inerte vivió

mientras el flautista sopló su aura en ella.

Los pedazos blancos, desparramados y afilados

hiere algo dentro

el consuelo ofrecido es pobre.

Escenarios sin gente recorridos

parques, árboles, insectos y aves que aplaudieron

niñas, ninfas y brujas que bailaron

son recuerdos que se agolpan. Duele.

Solo queda un zumbido en los oídos

porque no vuelve lo que se fue

las leyes del mundo lo prohíben.

Batuta quebrada.

Quisiste migrar

agitando tus bracitos delgados

soñando con fuerza, no sin angustia.

Drenaste vitae de mi lápiz

sin darte cuenta, quedó en tus pentagramas

quizás la sientas, quizás no.

Ocasionalmente, presiono el pecho de mi inspiración

a ver si revive, helada e inerte.

Descargo rayos y hago rituales.

Si no vuelves, llévame contigo.

En el fondo del océano
no necesitas respirar
para ser feliz .

¿Volverás?

Nostalgia otoñal

apuñala al verano.

Recorro el álbum de mis recuerdos

Me detengo

te envidio

Rin

que puedes verla y yo no.